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Nada me ha enseñado más en la vida que guardar silencio ante la muerte joven. Ni pésames ni protocolos. Tan sólo amar en la noche. Te quiero Kiko. Sufrimos tu partida. No sufras tú nuestra pena. Al final, nos quedará tu sonrisa. "Kiko, como familiarmente le llamábamos, había nacido el 25 de septiembre de 1985 en Shanxi, China. Tenía, por tanto, 27 años. Era el menor de cuatro hermanos. Se preparaba con ilusión para emitir su primera profesión en septiembre. Pidamos al Señor y al Corazón de María por su eterno descanso y pidamos también, de manera especial, por sus padres  y hermanos en estos momentos de dolor, acrecentado por la lejanía."

Todo parecía en calma. Nada era especial en apariencia, y él lo sabía, pero todo le invitaba a detenerse. Él lo hizo. Vació la maleta, sacudió los zapatos, se desnudó de ropajes y de días pasados, y miró su vida en espejos, en cientos de espejos. Los ideales de juventud y los rostros que atesoraba le dieron pistas sobre su identidad. El dolor puso sus pies sobre la tierra. La esperanza mantuvo su ilusión. Tras contemplarse una última vez, ya más consciente, tomó aire, y emprendió de nuevo el camino. Lo emprendió con un salto, confiado en que los brazos de otro le sostendrían.

Un aforismo es una tesis vaciada de palabras . El saber no ocupa lugar, pero algunos aforismos son demasiado largos. Por eso existen las bibliotecas, para almacenar verborreas y para que los tímidos paseen. La verborrea es la diarrea de la boca y un insulto marrón a las palabras . La mejor compañía de la palabra es el silencio. Cuando esto sucede, ha surgido el  aforismo  y los espacios se han roto.