Llueve en las calles

Llovía, y la lluvia fue la excusa para ponerme una bufanda en la cabeza sin temores ni vergüenzas.

Llovía, y la lluvia me animó a tomar el camino más corto a casa: callejear por el barrio, atravesando calles transformadas por los años bajo el único amparo de la ley del libre albedrío.

Llovía, y la lluvia hizo que tampoco me sorprendiesen los tapados rostros de un joven y un niño quienes, en la noche, bajo el agua, me preguntaban la hora.

Llovía, y la lluvia y el miedo no les permitió descubrirse y tenderme la mano cuando quise saber sus nombres; ellos prefirieron seguir con su interrogatorio, pasando de la hora a la cartera, de la cartera al dinero.

Llovía, mas no sólo llovía. Llueve. Llueve en la vida de estos chicos anónimos que, sin saberlo, hoy se entrenan para delincuentes. Nadie les ha enseñado aún que son grandes, que tienen un nombre.

Llueve en la vida de sus familias, ¡llueve a cántaros!, y algo me dice que ni hoy, ni tampoco mañana, 20N, ningún pez gordo se esforzará por conseguir un gran cubo con el que achicar tanta agua: "siempre ha llovido y siempre lloverá" -dirán seguramente.

Cuando nos despedíamos, bajo la lluvia, fue esta vez el pequeño quien me tendió la mano. Yo le respondí. En ese instante, empapados ya, una luz asomó en el horizonte, siquiera una esperanza insatisfecha. Alguien, más allá de este barro, más acá de nuestras máscaras, parecía susurrar nuestros nombres.